Двадцатая весна уже готова сорваться с неба и пляснуться мне на плечи.
Бумс! - и меня задавило. А крылья со_временем=с_возрастом превращаются в спину. Я это чувствую.
Я устала.
Я ничего не могу изменить.
Я сделала кого-нибудь счастливее за эти без двадцати_пяти_с_половиной_часов лет? Думаю, только одного человека, но он уже умер.
Негусто, Рыжая. Видимо, не_Золотая.